Cartas desde mi molino (Alfonso Daudet) Libros Clásicos

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ña, en Córcega, en Argelia, entre el aire azul dorado,
en la tibia atmósfera del Mediterráneo. Recuerdo un
bosquecillo de naranjos, a las puertas de Blidah.
¡Allí si que estaban hermosas! Entre el follaje obs-
curo, lustruso, barnizado, las frutas tenían el brillo
de vasos de color, y doraban el aire circundante con
esa aureola de esplendor que rodea a las flores de
tonos vivos. Claros acá y allá, permitían ver a través
de las ramas las murallas de la pequeña ciudad, el
minarete, de una mezquita, la cúpula de un marabut,
y por encima la enorme masa del Atlas, verde en su
base, coronada de nieve, como cubierta de blancas
pieles, con cabrilleos, con la blandura de copos caí-
dos.
Una noche, mientras estaba yo allí, por no sé
qué fenómeno ignorado desde treinta años atrás,
aquella zona de escarchas invernales sacudióse en-
cima de la ciudad dormida, y Blidah se despertó
transformada, empolvada de blanco. En aquel aire
argelino, tan ligero y tan puro, la nieve parecía polvo
de nácar, con reflejos de plumas de pavo real blan-
co. Lo más hermoso era el bosque de naranjos. Las
firmes hojas conservaban la nieve intacta y derecha
como sorbetes encima de platillos de laca, y todos
los frutos espolvoreados de escarcha tenían una

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entonación suave y espléndida, una irradiación dis-
creta, como el oro velado por claras telas blancas.
Aquello producía vagamente la impresión de una
fiesta de iglesia, de sotanas rojas bajo albas de en-
cajes, de dorados de altares envueltos entre randas
de hilo...
Pero mis mejores recuerdos en materia de na-
ranjas proceden de Barbicaglia, un gran jardín pró-
ximo a Ajaccio, donde iba yo a pasar la siesta
durante las horas de calor. Los naranjos, más altos y
espaciados allí que en Blidah, bajaban hasta el cami-
no, del cual sólo estaba separado el huerto por un
seto vivo y una zanja. Inmediatamente, después es-
taba el mar, el inmenso mar azul... ¡Qué buenas llo-

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