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hallaban en aquellos momentos en Wilbraham Crescent confluían
en el número 19. Fue una oportunidad audazmente aprovechada
por esa atrevida mujer, carente de escrúpulos.
Hardcastle movió la cabeza. Le asaltaban muchas dudas.
- ¿La señorita Martindale? No acierto a comprender su papel en la
historia.
- No. No se comprende al principio. La señorita Martindale mató,
indudablemente, a Edna - ¡Oh, sí, ya lo creo!- , crimen del que
sólo ella puede ser autora. Empiezo a sospechar que en la
Martindale tenemos a la lady Macbeth de este crimen, una mujer
despiadada, cruel y carente de imaginación.
- ¿Carente de imaginación? - inquirió Hardcastle sorprendido.
- ¡Oh, sí! Carente de imaginación, pero eficiente. Lo planeó todo
muy bien.
- ¿Por qué? ¿Cuál es el móvil?
Hércules Poirot me miró, haciendo oscilar un dedo índice ante mí.
- De manera que la conversación con los vecinos no significa nada
para usted, ¿eh? Yo descubrí una frase que me iluminó. ¿No
recuerda que después de haberle hablado de la cuestión de vivir en
el extranjero la señora Bland le comunicó que a ella le agradaba
habitar en Crowdean porque tenía una hermana aquí?
Precisamente lo contrario de lo que todo el mundo suponía. Esa
mujer había heredado una fortuna un año atrás, procedente de un
pariente canadiense, por ser la única superviviente de la familia.
Hardcastle, alerta, se irguió.
- De modo que usted cree...
Poirot se recostó en su butaca, juntando las yemas de sus dedos.
Con los ojos ligeramente entornados, prosiguió diciendo:
- Imaginemos que es usted un hombre como tantos otros, sin
excesivos escrúpulos, que pasa por algunas dificultades
económicas. Un buen día llega a su casa una carta procedente de
una firma de abogados en la cual se le notifica que su esposa ha
heredado una gran fortuna de un pariente que reside en Canadá. La
carta va dirigida a la señora Bland. El único inconveniente reside en
que la señora Bland que la recibe no es la auténtica, pues se trata