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Un enorme sillón de baqueta, donde hubieran podido sentarse cómodamente más de dos personas, completaba el ajuar del misterioso personaje de nuestros primeros capítulos.
En la noche a que nos referimos, y a una hora medianamente avanzada, consideradas las costumbres del siglo, se hallaba en aquella pieza un hombre solo, en quien el lector reconocerá al momento a Ferrus con sólo notar su sonrisa maligna y el aire de importancia y franqueza con que paseaba a lo largo y a lo ancho en una habitación de que ciertamente no era él el dueño. Después de un momento de pausa:
-Rui Pero -dijo en voz baja Ferrus-, Rui Pero.
A esta interpelación se manifestó otro hombre en la cámara.
-¿Habéis llamado, señor Ferrus?
-Sí; ¿se ha recogido todo el mundo?
-Sólo queda en pie el ballestero de la parte exterior de la puerta.
-Bien.
-Y yo, que, como camarero de nuestro amor, estoy aguardando su venida para prestarle los servicios de mi cargo.
-Es inútil; yo le serviré.
-Mirad que soy su camarero.
-Le serviré os he dicho; sé sus intenciones.
-En ese caso me retiraré
-Es lo mejor que podéis hacer.
-Buenas noches, señor Ferrus.
-Esperad... decidme antes, ¿no habría algún paje cerca por si fuese necesario después servirse de una tercera persona?...
-Jaime ha quedado conmigo; está en la antecámara.
-Llamadle.
-Está bien.
-Id con Dios. Ya se fue... No sé por qué razón -dijo para sí luego que estuvo solo el juglar mirando a todas partes-, no sé por qué razón he de tener miedo, cuando estoy solo en esta cámara. Verdad es que nunca he podido comprender cómo hay hombres valientes, y eso que en más de un encuentro me he hallado yo mismo con el enemigo, pero puedo jurar que me da más miedo esta soledad que la compañía de diez moros y veinte portugueses en un día de batalla. Estas voces que corren de que mi amo es nigromante y este aparato... ¡Dios me valga! No tocaría a una redoma de ésas por mil cornados... ¿Quién sabe cuántas legiones de demonios podrán caber en cada una?.